雪在灰羽蹄下碎開，發出低沉的拍擊聲，像鐘擺般有節律。

        阿拉里克就這樣坐著，任由馬背的起伏傳進他的脊椎，把每一步的節奏刻進骨里。

        背上的疼痛像是某處被火燙著，但并不是阿拉里克注意的事，他先注意到的是那種空曠的孤獨感，像河床被cH0Ug，留下g裂的G0u。

        他沒有回頭。

        灰羽的頸側靠著他的手，感受著溫暖。但溫暖是短暫的，風把它迅速地帶走。

        遠方的輪廓已被雪吞沒，只剩下一個無聲的方向。

        阿拉里克把韁繩握得更緊些，指節發白。每當肩口的舊傷一疼，他就提醒自己別停——停下意味著什么他可不愿去想。

        路上只有稀疏的腳印。雪有時會把它們抹平，露出新的脊線，像時間在不停地擦洗。

        他盯著那些痕跡看了很久，仿佛在通過雪地讀出一段故事：有人被趕著走，步伐里有慌亂，有笨拙，也有被拖拽留下的淺G0u。

        那種被強迫的痕跡讓他每走一步都更小心，像怕打破某種脆弱的證據。

        灰羽偶爾低頭嗅地，像是在確認路線。

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