夜晚更深，偏院的窗里亮起一線燭。青年的影在紙上拉得很長，他把卷宗收起，動作乾凈。出門時他順手把窗紙上那個小洞用漿糊按平，指腹自然熟練，像做慣了這種「來而無痕」的事。
第二天清晨，蕭府門前施粥仍舊。青年穿著府里發的舊衣，腰間束帶打得規矩，臉洗得乾凈了，看起來不過是個從困頓里暫時脫身的遠親。他幫忙抬米袋，墊肩的動作標準，如軍中所練──落肩、折肘、走步穩。
閻寂站在母親身邊，沒有吭聲。那種不安不是孩童對陌生人的戒，而像是對空氣里浮著的一小GU酸味的敏感：不對，卻說不上哪里不對。
鏡面輕輕一轉，落到巷口。一輛不起眼的車停在那里，車夫戴著斗笠，身形消瘦，手背卻生著一層薄繭。他不抬頭，只在青年路過時輕輕動了一下韁──那是一個約定暗號，簡短到不能再簡短。
鏡外，瑤臺掌心的天律印微微一燙。她沒有看寒鳶，只把目光垂回鏡心，聲音極輕：“灰，不只在紙上。”
“在人的指節里，在走路的步幅上。”幽嬋接道，“在每一處看似恰到好處的幫忙里。”
寒鳶的眼里沒有起伏。她緩緩吐氣，壓住x中那點幾乎要炸開的燥火，低聲道：“觀監，再往里。”
鏡面應聲落入宅深處。內宅西偏房，閻寂靠著書案，認真地描著「直」「正」兩個字，寫歪了就擦，擦了就再寫。他寫到「正」的最後一筆時停住，抬頭，望向窗外──對面院子的一角，有人站在屋檐下，背著光，輪廓端正。那人一動未動，像一根釘被打進光里。
「按定案。」閻寂在鏡中，唇動無聲地復述昨夜聽見的兩個字。
他把筆擱下，指背在案上敲了兩下，像為自己定了一個節拍。下一瞬，他收拾好字帖，抱起幾本書，轉身出了門──不是往偏院去，而是往外宅的帳房。
帳房先生是個做了半輩子帳的老人，眼皮松、脾氣擰。閻寂把手里書一放，笑著叫“先生”，問能不能藉看一冊舊賬。老人狐疑：「小少爺看帳做什麼？」閻寂只道：「做個題。先生教我認入與出。」老人被這個答法哄笑，罵罵咧咧地把一本舊帳扔給他，嘴上嫌棄，手上卻輕。
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