攝影師摘下帽子，輕輕朝她揮手。「我也一樣。其實，我常常記不住旅行經(jīng)過的城市，只記得那一餐飯、那一場雨或某個人曾經(jīng)短暫烙下的溫度。」

        「我們終究都是過客吧？」孟筠問。

        「也許過客本來就是彼此最好的模樣。因為知道不會久留，才會更專心地看彼此一眼。」他的眼里閃過一抹不舍，但迅速消融進夏季的晨煙里。他拉上背包拉鏈，慢慢沿小路離開。

        孟筠目送他的背影漸漸淡成田野盡頭的光斑，心里浮出莫名的平靜——分別是cHa0水退去後的微涼空灘，留下一些足跡卻終將被yAn光曬乾。她回屋寫字，每一筆，像在紙上刻下輕易便會消散的露水，既不奢求停留，也不逃避淡然。

        「你會記得我嗎？」攝影師遠遠回頭喊。

        「記得呀，就像風(fēng)走過枝枒，枝條會晃一晃，葉子會搖一搖，只是春去秋來，枝葉都會長出新的記號。」孟筠輕搖手，并不著急道別，因為她知道，每個過客都是在自己的河流里流淌過，不會實然停駐，也無法完全消失。

        他轉(zhuǎn)身，最後一次微笑，消失在戲水般粼粼的yAn光深處。

        院子靜了下來，空氣中還留著兩人談話時的回響。孟筠垂下眼，看見貓咪送來一枚小小的落葉，像是季節(jié)暗中打上的注記，也像是過客之間不需言說的默契——短暫且真實，平靜卻難忘。她收起相機里那幾張未曝光的底片，把這段田野里的緩慢流年和漸行漸遠的情感，細細納進自己的夢與行囊里。

        她明白，有些人本該只在人生的某段光景同行，彼此留下一道一道安靜的水紋，等風(fēng)來的時候，才會懂得如何平靜告別。

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